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来，整整一月，陈挽星没有问过一次“卖了多少”。她只是每日拨算盘，每日写五千字，仿佛那本书的生死，与实务斋的盈亏无关。 直到这日黄昏，阿福捧着一卷新抄录的简报，脚步迟疑地走进来。 “大人……”他声音很低，像是怕惊扰了什么，“这是……这是书局刚送来的上月简报。” 陈挽星没有停笔，直到写完最后一个字，才搁下笔，接过那卷薄薄的纸。 纸很轻，却压得她指尖微沉。 简报上只有一行数，墨迹是新的，却冷得像冰： 《陈九姑娘》上月均订：三。 三。 不是三十，不是三百，是三。 三个不知名的读者，愿意每月花三枚铜板，看她的戏文。 阿福不敢看她的脸，只低声道：“奴才打听过了，这三...