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条还在，那些牡丹花还在，风一吹，都在飘。扎姆的那根不在了，苏清玉又系了一根新的上去。旧的收在枕头底下，新的在风里飘。风一吹，都在飘。 叶迦尘坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在晨光中像一缕细细的白烟。他老了，头发全白了，背也驼了，但他的眼睛还是亮的。 “影，春天来了。草又长了，树也绿了。你的坟上的草，铁蛋替你拔了。归的坟上的草，他也替你拔了。扎姆的坟上的草，他也替你拔了。他们三个并排坐着，喝茶，看树，等人来。人来了，他们看。人走了，他们看。他们不看，谁看？” 苏清玉走过来，在他旁边坐下。她的头发也全白了，手里没有粥，没有茶，什么都没有。她只是坐下来，靠在他的肩膀上。 “叶迦尘，你还在跟他们说话。”...