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为一种他从未体验过的、从骨头缝里往外渗的寒意。它不是来自身体之外——来自手心里那块正在发烫的界引。 不是温的。 是烫的。从捡到它的第一天起，它第一次烫到让他想松手。 陈序没松。 他把手插进裤子口袋，攥紧那块石头，指节发白。界引在他的掌心里像一颗烧红的煤核，但他没有抽手。不是因为他勇敢，是因为他突然明白了一件事——如果他现在松手，它就知道他怕了。 陆明远的信上写着：“它不在灰域里。它在外面。” 在外面。在他身边。 陈序抬起头，看了一眼古玩街。老周在喝茶，钱老板在擦杯子，卖旧书的王叔在打盹。一切如常。阳光照在青石板路上，热得冒烟。 但他看什么都不一样了。 以前他看这条街，...