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出两三丈，可在这片原野上，已经是最高的地方了。站在这上面，能看清整个战场。 他手里拿着一卷东西。 那是一卷图。绢的，边角已经磨烂了，图上画满了密密麻麻的墨线——方块、圆圈、斜线、点。那些墨线画得很细，细得像头发丝，可每一根都有它的位置，一根都不乱。 这是八阵图的阵图。 朱权的手指在图上移动。 他的手指很白，很干净，跟这战场上任何一双手指都不一样。那双手上没有血，没有泥，没有火燎的痕迹——它们只碰过纸、笔、绢、棋子。 可此刻，那双手在发抖。 不是因为怕。是因为虚。 朱权的脸色白得像纸。他的嘴唇没有一点血色，额头上全是汗，那汗是冷的，顺着鬓角往下淌，淌到下巴上，滴在阵图上，把一处墨线晕...